MURCIA. Teníamos planes sobre nosotros mismos, o al menos, intuiciones. Teníamos una inercia infantil que luego fue juvenil y más tarde, en algún momento, un esquema, una convicción, una proyección de nuestro mañana, y la verdad es que pintaba bien. Hay una época en la juventud en la que sabemos lo que queremos ser. Es justo antes de comenzar a ser otra cosa: lo que seremos. Ocurre sin que nos demos cuenta: todo apunta a que cedemos en algo, y de algún modo, nos salimos del camino. Una avalancha de realidad, una tormenta de convenciones y de costumbres nos arrastra fuera de la senda que habíamos marcado en el mapa. La aspiración de la comodidad exige sacrificios, incluso aunque esa ventana de comodidad sea cada vez más estrecha, y sus vistas, menos confortables. La ficción de las redes sociales es la confirmación de que esto es así: la vida envidiable del superyó social, constituido por un sinfín de brazos y piernas y rostros sonrientes, como en ese maravilloso relato de Clive Barker ambientado en la extinta Yugoslavia y titulado En las colinas, las ciudades, es solo eso, un cuento escrito con los estertores del sueño. 

Necesitamos seguir alimentando esa etapa. En ella reside el silmaril de nuestra existencia, el mineral tornasolado incólume, todavía sin opacar por otras felicidades mucho más prácticas, más funcionales. ¿Nos hemos traicionado? No, sí, depende. Los sueños, sueños son. Nacen y crecen al margen de la estadística: en eso consisten. Sería extraño encontrar un niño que quisiese ser técnico cultural de alguna institución de mayor. Lo normal sería que quiera ser cantante. Músico. Escritora. Luego lo prosaico ya nos mete en vereda, y buscamos, por lo pronto, sobrevivir. Ayudar a sobrevivir a la gente que queremos. Quizás el tono de todo esto resulta algo lúgubre, pero no es más que lo común. Lo común lúgubre es mucho peor. Hacer scroll genera depresiones.