MURCIA. De todo lo malo con lo que convivimos, probablemente lo peor, lo más tóxico, sea el lodazal en el que ahora chapoteamos tras años y años de erosión de lo social por parte de una inundación bíblica de ironía. Elevada a forma de vida, la ironía absoluta no ha dejado títere con cabeza: lo que era una evidente expresión de inteligencia, una manera astuta de enfrentarse al mundo, se ha vuelto lo común hasta tal punto que se ha convertido en la normalidad, en el código estándar para relacionarnos en muchas de las plazas que más frecuentamos, desde el Parlamento hasta el grupo de WhatsApp, colapsando y degenerando a continuación en la insoportable cultura del zasca, de la declaración con apariencia de ingenio sedienta de likes y compartidos.
La hiperironización de las masas, enfrascadas en un juego perverso de decir no diciendo, ha alimentado el descreimiento y la desconfianza. No hay nada a lo que asirse, el suelo bajo nuestros pies se tambalea. No existe la certeza. Solo nos quedan los memes. Por si fuera poco, estos han sido también los tiempos de las tecnologías al alcance de la mano capaces de falsear la realidad y de los filtros app para ser otro. La tormenta perfecta. La era del recelo, de la paranoia. La verdad no importa. La razón tampoco: en un río así de revuelto, la ganancia es para los pescadores de la emoción, de la víscera. Los hechos no valen nada. Solo la entraña, la voluntad, será lo que queramos que sea. Una bomba inimaginable ha arrasado la realidad. La realidad ya no es real anymore. De las ruinas han emergido tribus postapocalípticas: se ciñen cuernos a la cabeza, se pintan la cara, agreden, asaltan, amenazan, gritan, golpean, lloran. Se victimizan. Legitiman su brújula desbaratada cuya flecha apunta hacia donde ellos la dirigen con el dedo. ¿Cómo entender un momento como este? ¿Dónde estamos, y hacia dónde deberíamos ir? ¿Qué fase sucederá a la broma eterna posmoderna?
