MURCIA. Travolta mira a un lado y a otro y se pregunta dónde estará la invasión, dónde está el enemigo, que se ponga. Poco tiempo atrás, la cuenta oficial de una nación, Ucrania, compartía un meme que ilustraba el quebradero de cabeza que supone tener a Rusia de vecina. En la batalla incesante del relato, prima hermana de la contienda propagandística, los jajas cuentan como agujeros de bala: la cosa no está como para reírse, quizás por eso la carcajada digital constante, la algarabía y el regocijo del zasca, el ingenio afilado alternando entre el humor y el odio, el adormecimiento y la languidez del no querer tomarse el dolor y la frustración a las bravas. La invasión que el invasor negaba iba a producirse el dieciséis de febrero a una hora exacta: todo el mundo lo sabía con precisión meridiana —así no hay manera de sacar partido del factor sorpresa—; no ha hecho falta pisar el campo de batalla para probar nuevos prototipos de relato, la antesala ha sido suficiente para sorprender al mundo con una narrativa extrema en su inventiva, absolutamente desacomplejada.
En el año dos mil veintidós del siglo veintiuno la verdad es menos relevante que nunca, porque ya ni siquiera hay que esforzarse en mantener la apariencia: se ha asumido que lo único que importa es el bando y quedar en pie el último, la conjura permite aceptar la ficción con satisfacción y veneno en los colmillos, trabajar en equipo bajo la bandera de una historia corporativa y llegar con ella hasta las últimas consecuencias. Todo lo demás da igual. El ánimo no flaquea nunca porque los artífices y gladiadores del storytelling no se toman en serio el contenido del relato. La invasión anunciada como inminente y segura durante semanas, la que ha servido para diseñar infografías y artículos y reportajes y piezas desinformativas de todo tipo repletas de detalles no tuvo lugar el dieciséis de febrero. Pues no pasa nada: se reagenda. Ahora será el veinte. Hay toda una batería de argumentos lista para justificar por qué esta fecha es tan segura como la anterior.
